Page 383 - Sumerki - Dmitry Glukhovsky

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únicamente conmigo mismo, y no a bordo del arca,

como Noé, con los ojos puestos en la inescrutable

negrura.

Ya eran casi las nueve. Hasta el día anterior no me

habría atrevido a salir a la escalera a una hora tan

tardía. Pero algo había cambiado dentro de mí. Víctima

de un extraño ataque de ingenuidad, se me ocurrió que

podría abandonar el juego y que éste cesaría por sí

mismo.

Y, de hecho, en el patio no se oía nada, salvo un

villancico cantado por Bing Crosby procedente de un

quiosco de alimentación cercano. Los grandes copos

blancos caían lentamente, se habían formado cúmulos

de nieve, suaves como el algodón, y el cielo se había

cubierto de una luz irreal de color azul marino, que me

hizo pensar que se había cumplido uno de mis

graciosos sueños de niñez y me encontraba en una de

esas bolas de cristal con un paisaje idílico de invierno,

una de esas bolas que basta con agitar para que se

produzcan diminutas tempestades de nieve. Las casas

que me rodeaban parecían una construcción de papel

maché. Aunque el bueno de Bing Crosby pareciese un

cuerpo extraño bajo la luz mortecina habitual en la

ciudad sucia y gris de Moscú, su canción dulce y

pegajosa habría podido ser el himno de ese país de

edificios de azúcar y panorama de postal.

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