Page 489 - Sumerki - Dmitry Glukhovsky

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Lo que en un primer momento me habían parecido

volutas plateadas de niebla, se transformaron, a la luz

de las farolas, en hebras refulgentes, apenas

reconocibles como tales, que salían de los hombros, las

muñecas, las rodillas, los talones, las caderas, los

hombros y la coronilla del difunto policía, y que subían

hacia arriba. Su cadáver destripado colgaba de esas

hebras y éstas lo movían como a una gigantesca

marioneta. No sabía quién podía ser el misterioso

titiritero. No me atreví a levantar la mirada.

Horrorizado, retrocedí, pero antes de que hubiese

podido huir, el muerto adelantó uno de sus brazos y

arrojó el maletín sobre el asfalto. Me lo había dado, me

devolvía lo que me había quitado, en cumplimiento de

su promesa. ¿No era por eso por lo que había ido hasta

allí?

Con mucho cuidado, Nabatchikov dio un paso

hacia atrás. Me santigüé de nuevo, agarré el maletín —

de puros nervios estuve a punto de caerme en el

fango— y me marché a toda prisa de aquel lugar

maldito.

Aquella noche me emborraché por primera vez en

muchos años. Con una botella de whisky escocés que

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