Page 490 - Sumerki - Dmitry Glukhovsky
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guardaba para ocasiones especiales. No me atreví a
abrir el maletín del muerto hasta que me hube bebido la
mitad. Saqué las páginas y arrojé el resto en la
trituradora de basuras, no sin rogarle perdón al alma
del detective, condenada a vagar por toda la eternidad.
Estaba tan beodo que no se me ocurrió que acababa de
dejar indicios que me señalarían como sospechoso
principal. Y ¿qué importaba, si el mundo entero estaba
a punto de desaparecer?
Entonces grité, creo que durante un buen rato.
Vociferé por la ventana, rabioso, amenacé al cielo
lúgubre y mudo, y, cuando la botella de whisky estuvo
vacía, abrí la de champán. Pero no toqué las páginas de
la crónica ni la parte de la traducción que ya tenía
terminada. Finalmente me dormí en el cuarto de baño,
en el suelo, después de vomitar.
Me desperté porque alguien me lamía la mano. A
pesar de la fatiga, logré abrir mis párpados hinchados y
traté de calmar los espasmos que sentía en el estómago.
Me arrastré hasta el borde de la bañera y me rocié la
cara con agua fría durante unos cinco minutos, hasta
que por fin conseguí volver a pensar. Sólo entonces me
di la vuelta.
Estaba sentado en medio del cuarto de baño, con
cara de buenos amigos, y golpeaba el suelo con el rabo.
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