Page 72 - Sumerki - Dmitry Glukhovsky

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esculpidas en piedra. A media escalera, en una pequeña

plataforma, se abría una puerta que picapedreros y

escultores habían transformado en las fauces abiertas

de la serpiente del cielo.

Hombres pequeños, de piel oscura, vestidos con

extraños atavíos, se habían dispuesto en círculo.

Llevaban diademas doradas. Sobre la piedra sacrificial

yacía un cautivo sin fuerzas ni voluntad. Le habían

administrado un narcótico. Su mirada fija, estupefacta,

se deslizaba por todo cuanto se encontraba a su

alrededor. El monótono cántico de muerte de unos

sacerdotes envueltos en ropajes semejantes a túnicas se

volvía cada vez más intenso, cada vez más siniestro...

La piedra, afilada como un cuchillo, se precipitó

desde lo alto, se hundió entre las costillas, le desgarró la

carne. Un segundo golpe le abrió el pecho, la sangre

manó a chorros, un velo de muerte cubrió los ojos

desorbitados del cautivo, una espuma de brillos rojizos

brotó de sus labios. Pero aún vivía. El sacrificio se

atenía a normas estrictas, el rito había tomado a lo largo

de los siglos una forma tan precisa como el propio

cuchillo sacrificial. Su diabólico arte consistía en

impedir que la víctima muriese antes de que las

costillas del costado izquierdo del pecho se hubieran

partido, y el corazón, sin dejar de latir, quedara al aire

libre. El desgraciado espiraba su último aliento sólo

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