Page 177 - El Increible Hombre Menguante - Richard Matheson

aterrizaba en el frío suelo del sótano.

Se sentó en el primer escalón, tratando de

recobrar el aliento. El escalón estaba frío y húmedo.

Lo notó a través de los pantalones. Pero él se sentía

demasiado aturdido y débil para levantarse.

Su respiración no se normalizaba. Su pecho

continuaba subiendo y bajando espasmódicamente

mientras los pulmones luchaban por obtener un

poco de aire. La garganta le ardía. La punzada era

muy aguda, como si tuviera un puñal clavado en el

costado. Le dolía la cabeza. El paladar le escocía y

la sangre seguía cayendo sobre sus labios. Tenía

calambres en los músculos de las piernas, debidos

al frío del sótano. Estaba sudoroso y temblaba.

Empezó a llorar.

No era el llanto de un hombre, no eran los

sollozos desesperados de un hombre. Era un niño,

sentado en la fría y húmeda oscuridad, herido y

asustado y llorando porque en el mundo no había

esperanza para él: había sido vencido, y se

encontraba perdido en un lugar extraño y

desagradable.

Más tarde, cuando se creyó a salvo, fue cojeando

hasta su casa, helado hasta los huesos. Una Lou

asustada y llorosa le metió en la cama. Le preguntó

una y otra vez lo que había ocurrido, pero él no se

lo dijo. Se limitó a menear la cabeza una y otra vez,

177