Page 742 - La Patrulla Del Tiempo - Poul Anderson

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Vista desde las murallas del Campamento Viejo, la

naturaleza era terrorífica. Al este, en aquel año de sequía,

el Rin relucía encogido. Los germanos lo atravesaban con

facilidad, mientras que las naves de suministros con

destino a los campamentos en su ribera izquierda a

menudo encallaban y, antes de poder escapar, caían en

manos enemigas. Era como si los mismos ríos, las

antiguas defensas del Imperio, desertasen de Roma. Allí

al otro lado, donde el bosque se elevaba de la planicie, las

hojas resecas se teñían de ocre y caían. Las granjas habían

estado marchitas hasta que la guerra las había convertido

no en barro, sino en polvo para el cielo cegador, para teñir

de gris las cenizas y restos de las casas.

Ahora esa tierra traía una nueva cosecha nacida de

dientes de dragón: una horda bárbara. Grandes hombres

rubios agitaban emblemas sacados de arboledas sagradas

y ritos sangrientos, postes o palos con cráneos o burdos

dibujos de osos, verracos, bisontes, toros, alces, venados,

gatos monteses, lobos. La luz de la puesta de sol se

reflejaba en la punta de las lanzas, los escudos reforzados,

algún casco ocasional, rara vez una cota o una coraza

tomada de un legionario muerto. Casi ninguno llevaba

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