Page 211 - Vienen cuando hace frio - Carlos Sisi
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«Joe, emite en voz baja», dijo la voz.
«Pero… ¿cómo?», respondió.
«¿CÓMO ME»
«POR DIOS»
«AYÚDAME»
«PARA ESTO»
«¡Joe, estoy aquí mismo!», exclamó la voz de nuevo,
haciéndose oír por encima de todas las otras voces.
Joe buscaba, pero sin encontrar, hasta que por fin,
tras lo que pareció toda una eternidad, descubrió
una forma que parecía pulsar con cierta
intermitencia en algún punto cercano a él. Era casi
un borrón sin sentido, una figura apenas insinuada.
Ahí parecía estar lo que semejaba una cabeza,
representada por una forma ovalada a la que le
hubieran borrado un pedazo con una goma, y ahí
los brazos, dos líneas ondulantes de un tono de gris
oscuro. Joe pensó en los tentáculos de un pulpo
meciéndose al ritmo de las corrientes submarinas.
«¿Quién eres?», emitió.
«(QUIÉN SOY, QUIÉN ERA, YO FUI)»
«No tenemos tiempo, Joe. Quiero que me sigas, lo
más rápido que puedas. Tienes que ver algo».
«Pero ¿cómo?», gimió Joe.
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