Page 92 - Triton - Samuel R. Delany

giró hacia su puerta.

¿Llamar a la puerta de Alfred? Si Alfred no se sentía

bien, Bron lo comprendía lo suficiente como para saber

que no desearía que se supiera. Y si se sentía bien, no

querría ser molestado. (Si está bien, pensó Bron,

probablemente estará durmiendo. Eso es lo que haría yo

con mi tiempo libre, si tuviera tan poco como ese pobre

chico.) Bron abrió su propia puerta y entró en una

penumbrosa habitación, con una cama ovalada (que

podía ampliarse para albergar a tres personas: pese al

secreto con que Alfred hacía todas las cosas, no había

nada en las reglas de la casa coop que dijera que no

podías joder con tantas personas como te apeteciera,

siempre que lo hicieras en tu propia habitación), un

lector, un archivador de microfichas, una pantalla de

televisión y dos diales debajo de ella para los setenta y

cinco canales públicos y sus tres privados, dos ventanas

(una real, que daba al callejón detrás del edificio, la otra

un diorama holográfico intercambiable: unas cortinas

azules estaban corridas ante ambas), cajones para la ropa,

cajones lavabo y cajones water encajados en la pared,

anillas de plástico aquí y allá en la moqueta azul y de las

cuales, con sólo accionar un interruptor en el cajón de

control, brotarían sillas hinchables.

Era una habitación como la habitación de Alfred,

como la de Lawrence, como la de Sam, de hecho como la

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