Page 557 - Anatema - Neal Stephenson

—¿Como esas viejas estaciones espaciales en forma de

rosquilla de los motus de ficción especulativa? —

pregunté.

Criscan no sabía a qué me refería.

—Nunca he visto un motus, pero, sí, creo que hablamos

de lo mismo.

—Lo siento.

—Da igual. Si quieres generar la misma gravedad que

tenemos en Arbre… y si hay algo parecido oculto en el

interior del icosaedro…

—Que es básicamente lo que imagino —le dije.

—Supongamos que mide dos millas de diámetro. El

radio es de una milla. Tendría que girar una vez cada

ochenta segundos para reproducir la gravedad de Arbre.

—Es razonable. Parece factible —dije.

—¿De qué habláis? —preguntó Cord.

—¿Podrías vivir en un tiovivo que gira una vez cada

minuto y medio?

Se encogió de hombros.

—Claro.

—¿Habláis del origen de los primos? —gritó Rosk por

encima del hombro. No entendía el orto, pero pillaba

algunas palabras e interpretaba el tono de voz.

—Estamos debatiendo acerca de si merece la pena

mantener esta conversación —dije, lo que resultó un poco

complicado gritado desde el fondo de un transbor,

luchando contra el ruido de la carretera.

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