Page 332 - La estacion de la calle Perdido - China Mieville

como él, y, cuando la inercia de la investigación comenzó a

aumentar, fue cada vez más difícil encontrar tiempo para

verse.

Lo que hacía Isaac era sentarse en la cama y escribirle

cartas. Le preguntaba acerca de su escultura y le decía que la

echaba de menos. Cada dos mañanas más o menos sellaba

esas cartas y las depositaba en el buzón al final de la calle.

Ella respondía la correspondencia e Isaac usaba las cartas

para darse ánimo. No se permitía leerlas hasta que había

terminado la jornada de trabajo. Entonces se sentaba y bebía

un té o un chocolate junto a la ventana, arrojando su sombra

sobre el Cancro y la ciudad oscurecida, leyendo las misivas.

Le sorprendía la calidez sentimental de aquellos momentos.

Existía un grado, un regusto lloroso en aquel
estremecimiento, pero también mucho afecto, una verdadera

conexión, una falta que sentía cuando Lin no estaba allí.

En una semana construyó el prototipo de la máquina de

crisis, un impresionante circuito siseante de tuberías y cable
que no hacía más que producir pequeños ruidos y ladridos.

Lo desmontó y reconstruyó. Algo más de tres semanas

después, otro caótico conglomerado mecánico se alzaba

junto a la ventana, allá donde los animales de las jaulas

habían logrado su libertad. Era un artilugio incontenido, una

vaga agrupación de motores, dinamos y convertidores

separados, dispersos por el suelo, conectados por una

ingeniería tosca, improvisada.

Quería esperar a Yagharek, pero no era posible contactar

con el garuda, viviendo como lo hacía como un vagabundo.

Isaac creía que aquella era la extraña, invertida forma de

Yagharek de aferrarse a la dignidad, viviendo en las calles

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