Page 345 - Sumerki - Dmitry Glukhovsky

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conociera los animales salvajes, tenía una memoria

instintiva que había heredado de millares de

generaciones de perros, y había olfateado al instante la

presencia del lince. Al cabo de dos horas no pude

soportar más el sufrimiento de mi animal: saqué la piel

del piso y se la devolví al cazador con una disculpa.

Pero mi relación con el perro no volvió de inmediato a

la normalidad: durante algún tiempo desconfió de mí,

lo cual era totalmente comprensible.

Cuento todo esto porque la situación con la que me

encontré al regresar a la cocina era la misma: mi perro

se había quedado inmóvil en un rincón, se le había

erizado el pelaje de la nuca, las patas le temblaban,

abría y cerraba la boca, pero en esta ocasión lo único

que se oía era un gimoteo casi imperceptible. Sus ojos

miraban al vacío, no muy lejos del lugar donde yo me

encontraba. Era obvio que miraba algo que mis ojos no

veían... un animal de presa todavía más temible que el

lince siberiano, un peligro que le hacía temer incluso

por su vida... tan sólo cuando me volví hacia mi perro

creí distinguir por el rabillo del ojo una sombra borrosa,

medio transparente, que se acercaba poco a poco hacia

mí. Pero en ese mismo instante, por fin, mi perro se

puso a ladrar y el espectro se desvaneció, como jirones

de niebla arrastrados por una borrasca.

Me reanimé. En la penumbra, volví los ojos hacia el

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