Page 427 - Sumerki - Dmitry Glukhovsky
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—¡Usted sabía muy bien desde el principio que
todo este caso gira en torno a su trabajo!
—Pero ¿por qué...?
En ese momento, el detective abrió el maletín con el
mismo gesto con el que un carnicero le habría rajado el
vientre a un gorrino. Metió la mano dentro y sacó un
montón de hojas de papel manchadas de sangre.
—¿Reconoce usted esto?
Lo reconocí en seguida: eran las primeras páginas
de mi traducción... mi copia personal, que en un
momento de cobardía se me había ocurrido dejar junto
a la trituradora de basuras y que alguien se había
llevado de allí. Pero ¿de dónde las había sacado el
policía?
—Usted le había entregado estas páginas a su
vecina para que se las leyera, ¿verdad que sí? No me
mire de ese modo. La letra de las anotaciones
marginales es idéntica a la de sus cartas de protesta a la
administración del edificio. ¿O es que las denuncias
también se las escribió su gólem? —Hizo una mueca
sardónica.
Me esforcé en vano por poner orden en mis ideas.
—¿Los tenía la vecina?
Nabatchikov agitó las hojas ante mi nariz.
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