Page 129 - Vienen cuando hace frio - Carlos Sisi

incapaz incluso de pestañear, Joe recordó uno de

esos viejísimos dibujos animados que echaban

todavía por televisión: el diablo de Tasmania. Sin

embargo, la visión que tenía delante evocaba algo

terriblemente distinto. Despertaba un miedo

ancestral, como si su conciencia hubiera invocado

una imagen primigenia enterrada en las capas más

bajas de su memoria evolutiva. Y esa parte de su

cerebro le chillaba que había reconocido la imagen;

que aquello era, sencillamente, el Mal. Solo el Mal,

o uno de sus custodios. Mal en estado puro, sin

máscara ni disfraces, el Mal no revestido por el

corazón ni el alma humanas, solo la esencia pura y

descarnada, insoportablemente física.

Y entonces, la sombra chilló.

Era el mismo alarido que había escuchado en la

cabaña, pero más agudo y pavorosamente más

cercano. Le perforó los tímpanos como una

taladradora industrial, y el lacerante dolor le hizo

llevarse las manos a los oídos. Abrió la boca y soltó

una vaharada de vapor caliente, pero muda, porque

sus pulmones estaban vacíos por la impresión. Y

dolía; el estridente sonido lo desgarraba por dentro

como si alguien estuviera jugando con un berbiquí

en su cerebro.

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