Page 347 - Triton - Samuel R. Delany

Y faltaban diez minutos para las nueve.

Se vistió con la ropa elegida, se apresuró escaleras

abajo, al exterior, al atardecer de un azul oscuro, y

descendió los escalones de piedra (orlados por una

cascada de luz), diciéndose: No pienses en unidades

urbanas. No lo hagas. ¡No hay ninguna aquí!

Primero deseó llegar un minuto o dos antes de que

ella saliera; luego, que ella estuviera ya allí a fin de no

tener que esperar.

Mientras daba la vuelta a la esquina de la Cooperativa

del Pueblo, la puerta amarilla se abrió; tres personas

salieron. Dos eran excavadores. La persona a la que

dijeron adiós y que agitó la mano tras ellos, y que ahora

se reclinaba contra la jamba de la puerta para esperar,

vestida con algo sin mangas y largo hasta los tobillos y

negro, con su corto pelo plateado ahora como los flecos

de la manga de Bron (o más bien de Sam), era la Púa.

Los excavadores pasaron. Uno sonrió. Bron asintió

con la cabeza. La Púa, aún reclinada contra la puerta, los

brazos cruzados, exclamó:

—¡Hola! ¡Vaya exactitud! —y se echó a reír.

Suavemente. En un antebrazo llevaba un guantelete

plateado, damasquinado con intrincados símbolos.

Mientras Bron se acercaba, se irguió, tendió sus manos.

Con plata colgando de su mano izquierda, Bron tomó

las manos de ella entre las de él y rió.

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