Page 594 - Anatema - Neal Stephenson

El sonido parecía venir de todas partes, pero, para

cuando hube usado la letrina y salido al aire frío de la

mañana, ya iba haciéndome una idea sobre de dónde

procedía: de un muro de contención de piedra que los

monjes habían construido siguiendo una zona inclinada

de la montaña para evitar que su carretera se desmoronase

al fondo del valle. Al caminar hacia él mi percepción se

aclaró de pronto y agité la cabeza asombrado de mi

estupidez por haber imaginado que era un anfibio o un

camión. Era sin ninguna duda una voz humana.

Cantando. O más bien zumbando, porque llevaba con la

misma nota desde que me había despertado.

La nota cambió ligeramente. Vale, así que no era un

zumbido. Era un cántico. Uno muy, muy lento.

No queriendo llegar hasta fra Jad y molestarle, me moví

alrededor de la hierba húmeda del campo de tiro del

centro hasta poder verle a una distancia de un par de

cientos de pies. El muro de contención corría en segmentos

rectos unidos por torres redondas y planas como de unos

diez pies de diámetro. Fra Jad había rescatado su paño del

equipaje, lo había engrosado hasta el espesor de invierno

y se lo había puesto, para luego subirse a un pilar desde el

que abarcaba una buena panorámica del desierto, al sur.

Estaba sentado sobre las piernas, con los brazos estirados.

A su izquierda, el cielo era de un púrpura luminiscente

que apagaba las estrellas. A su derecha todavía se veían

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