Page 686 - La estacion de la calle Perdido - China Mieville

sentía el viento llenar su cuerpo extendido como una vela.

Yagharek pretendía estar volando.

De su escueto cinto colgaban el estilete y el látigo que

había robado el día anterior. El látigo era tosco, muy distinto

al que había hecho restallar en el cálido aire del desierto,
azotando y apresando, pero era un arma que su mano

recordaba.

Se deslizó rápido, seguro. Todas las naves aéreas visibles

estaban lejos. Permanecía oculto.

Desde lo alto del Invernadero, la ciudad le parecía un

regalo listo para ser tomado. Allá donde miraba, dedos y

manos y puños y pinchos arquitectónicos se alzaban toscos

hacia los cielos. Las Costillas, que se alzaban como

tentáculos osificados; la Espiga, clavada en el corazón como

una daga; el complejo vórtice mecánico del Parlamento, con
su oscuro fulgor; Yagharek los cartografió todos con ojo frío

y estratégico. Miró hacia el este, hacia donde zumbaba el tren

elevado que conectaba la torre del Tábano con la Espiga.

Cuando hubo alcanzado el extremo del enorme globo de

cristal en la cima de la cúpula, solo le llevó un instante

localizar la grieta. Parte de él se sorprendió por que sus ojos,
los ojos de un pájaro de presa, aún pudieran servirle como

antaño habían hecho.

Bajo él, a medio metro bajo la suave curva de la escala, el

cristal del domo estaba seco, cubierto de deposiciones de
pájaro y draco. Trató de ver a su través, pero apenas

distinguía las sugerencias de cubiertas y calles.

Decidió entrar.

Se movía con cuidado, tanteando con las garras,

685