Page 784 - La estacion de la calle Perdido - China Mieville

El monje, sin decir nada, había señalado las dobles puertas

situadas al final de la enorme habitación.

Y Derkhan las había cruzado y había penetrado en un

infierno en el que la muerte era prolongada, en el que lo

único que había para aliviar el dolor y la degradación eran

sábanas sin chinches. La joven monja que caminaba por la

sala con los ojos abiertos en una perpetua y horrorizada

conmoción se detenía ocasionalmente y revisaba la hoja

pegada al extremo de cada cama para verificar que sí, el

paciente estaba agonizando, y que no, no estaba muerto
todavía.

Derkhan bajó la mirada y abrió una de las hojas. Encontró

el diagnóstico y la prescripción. «Podredumbre pulmonar»,

había leído. «2 dosis de láudano/3 horas para el dolor. Y
luego, con otra letra: láudano no disponible».

En la siguiente cama, el fármaco no disponible era agua-

sporr. En la siguiente, sudifilo calciach que, si Derkhan leía

correctamente la hoja, habría curado al paciente de la
desintegración intestinal que sufría a causa de ocho

tratamientos diferentes. Y así continuaba, a lo largo de toda

la sala, una interminable e inútil lista de información sobre

lo que habría aliviado el sufrimiento de una manera u otra.

Derkhan empezó a hacer lo que había venido a hacer.

Examinó a los pacientes con ojo necrófago, como un

cazador de los que están a punto de morir. Había sido

vagamente consciente de los criterios con los que había

regido su búsqueda (de mente sana y no tan enfermo como

para que no sobreviva al día) y eso la había hecho sentirse
enferma hasta el alma. La monja la había visto, se había

aproximado a ella con una curiosa falta de urgencia y había

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