Page 459 - La Constelación Del Perro - Peter Heller

poco áspera. Quizá hasta simpática, amable.

Cessna seis triple tres alfa, viento dos cuatro

cero a las cinco, realice un acercamiento directo,

pista dos nueve lista para aterrizar.

Todo correcto, todo perfecto, según las reglas,

como antes. Dicho con naturalidad. Como si fuera

un día cualquiera en el antiguo aeropuerto. No

tengo palabras para describir el efecto que esa

evocación de la normalidad tuvo en mi espíritu.

Como si fingiendo que el aeropuerto funcionaba

como siempre también pudiera crear la ilusión de

que mi mujer y mi perro seguían vivos, de que

ella estaba de siete meses y los dos me

esperaban en la cordillera Frontal y yo estaba a

punto de tocar tierra después de un vuelo de tres

horas, no de uno que había durado nueve años y

era solo de ida.

Pero lo raro tampoco era aquello. Era el faro.

Casi todos los aeropuertos con pistas de asfalto

tienen, tenían, un faro giratorio verde y blanco. Lo

había visto centellear desde quince kilómetros de

distancia y no le había dado ninguna importancia.

Y luego, estando a diez, volví a verlo brillar,

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