Page 117 - El hombre ilustrado - Ray Bradbury

—No, me miento a mí mismo. A veces es necesario

mentir. No aguantaré mucho más. Los hombres se

metieron en la selva, mirando sus brújulas de

cuando en cuando. No había ningún punto de

referencia, sólo lo que señalaba la brújula. Un cielo

gris, y la lluvia, y la selva, y algún claro entre los

árboles, y detrás de ellos, muy lejos, en alguna

parte, el cohete destrozado. El cohete en el que

yacían dos de sus compañeros, muertos, y

chorreando lluvia.

Los hombres caminaron en fila india, sin hablarse.

De pronto, llegaron a la orilla de un río, ancho,

aplastado y de aguas oscuras, que corría hacia el

mar Único. La lluvia cubría la superficie del río con

un billón de puntos.

—Vamos, Simmons —dijo el teniente.

Hizo una seña, y Simmons sacó un paquete que

bajo la acción de alguna sustancia química se infló

hasta formar un bote. El teniente dirigió el corte de

algunas maderas y la rápida construcción de unos

remos y los hombres se lanzaron al río, remando

rápidamente, a través de las aguas tranquilas, bajo

la lluvia.

El teniente sintió la lluvia fría en las mejillas, en el

cuello y en los móviles brazos. El frío le llegó a los

pulmones. Sintió la lluvia en las orejas, en los ojos,

en las piernas.

—No dormí nada anoche —murmuró.

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