Page 137 - El hombre ilustrado - Ray Bradbury

—Tengo un arma que dice que sí. Ya nada me

importa. No estoy loco todavía, pero no tardaré

mucho en estarlo. Y no quiero morir de ese modo.

Tan pronto como usted se aleje dispararé contra mí

mismo.

—¡Simmons!

—Oiga, es cuestión de tiempo. Morir ahora o dentro

de un rato. ¿Qué le parece si al llegar a la próxima

cúpula se encuentra con el techo agujereado? Sería

magnífico, ¿no?

El teniente esperó un momento, y al fin se fue,

chapoteando bajo la lluvia. Se volvió una vez y

llamó a Simmons, pero el hombre siguió allí, con el

arma en la mano, esperando a que el teniente se

perdiera de vista. Simmons sacudió la cabeza y le

hizo una seña como para que siguiera caminando.

El teniente no oyó ni siquiera la detonación.

Mientras caminaba masticó unas flores. No eran

venenosas ni tampoco muy nutritivas. Las vomitó

un minuto después.

Trató de hacerse un sombrero con hojas. Pero ya lo

había intentado otras veces. La lluvia le disolvió las

hojas sobre la cabeza. Desprendidas de sus tallos las

hojas se le pudrían rápidamente entre los dedos,

transformándose en una masilla gris.

—Otros cinco minutos —se dijo a sí mismo—. Otros

cinco minutos y luego me meteré en el mar y

136