Page 24 - Sumerki - Dmitry Glukhovsky
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noche fue distinto. Como de costumbre, abrí el Izvestia y
me puse a leer mecánicamente uno de los artículos,
pero las menudas letras del periódico se me escapaban
de los ojos y me perdía entre las líneas. En vano trataba
de concentrarme: el sentido del artículo desaparecía
bajo la espectral maraña de ramas y lianas de la selva
por la que se habían adentrado los señores De Aguilar y
De Balboa, así como el anónimo narrador. Al cabo de
unos segundos me di cuenta de que me había quedado
mirando, sin ver nada, una foto que ilustraba un
artículo acerca de un gigantesco tsunami en el Sudeste
Asiático. Sin prestarle un especial interés, pasé por
encima del texto y cerré el periódico.
Estaba mucho más intrigado por saber por qué el
propietario del extraño fragmento se había dirigido a
una agencia de traducción de lo más ordinario. Durante
todos los años en los que había trabajado para aquel
despacho no me habían encargado nunca nada
semejante. Tenía entendido que los textos como ése
solían ir a manos de gentes de otra clase: por ejemplo,
profesores universitarios que analizaban hasta sus
detalles más nimios los relatos sobre las expediciones
de Cortés y con eso pergeñaban sus tesis doctorales. Por
lo común, los escritos de ese tipo apenas si salen de los
archivos de las bibliotecas académicas. Allí los guardan
en vitrinas con un microclima especial. Por supuesto
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