Page 293 - Sumerki - Dmitry Glukhovsky

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presentes en todas las crisis del mundo con el pretexto

de ejercer la caridad, se habían dividido entre América

Latina, Próximo Oriente, el Caribe e Indonesia. Europa

estaba absorbida por su déficit y la crisis económica

estructural, y Wall Street había roto ya todas las huchas

que le quedaban para rescatar a la Casa Blanca de su

última y más vistosa aventura militar.

Pero probablemente no había habido menos

catástrofes en el año anterior. La única diferencia

consistía en que yo no les había prestado tanta atención,

o no había escuchado tanto la radio.

Bajé el volumen del receptor y escuché. Fuera

reinaba todavía el silencio. Saqué la tabla de cocina,

corté un par de patatas grandes en trochos, contuve el

aliento para hacer lo mismo con una cebolla, encendí el

fogón bajo una sartén de hierro tan oxidada como un

tanque británico en El Alamein y le eché una cucharilla

de pálido aceite de girasol. Mientras las patatas aún

siseaban, soltaba una y otra vez la pala de servir. Presa

de la desconfianza, andaba a hurtadillas hasta la puerta

y echaba una ojeada por la mirilla, o pegaba la cara a la

ventana, o la abría brevemente y asomaba la oreja a la

gélida corriente de aire por si oía un eco del satánico

grito.

Las patatas habían aprovechado la oportunidad y

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