Page 63 - El Increible Hombre Menguante - Richard Matheson

—¿Quieres que vaya a buscártelo? —preguntó

ella.

—¡No!

Alzó la cabeza de su hombro y la dejó caer

pesadamente sobre un almohadón, fijando la

mirada en el vacío. Era una estancia poco

hospitalaria. Sus muebles seguían en Los Angeles y

utilizaban los desechos del desván de Marty. Una

habitación deprimente, con las paredes de un color

verde oscuro, desprovistas de cuadros, una sola

ventana con feas cortinas de papel, y una

alfombrilla gastada y descolorida que cubría parte

del rayado suelo.

—¿Qué te pasa, cariño? —inquirió ella.

—Nada.

—¿He hecho algo malo?

—No.

—Entonces, ¿de qué se trata?

—No es nada, ya te lo he dicho.

—De acuerdo —repuso ella serenamente.

¿Es que no se daba cuenta? Claro que para ella

era una tortura vivir con aquella tremenda

ansiedad, en la continua espera de una llamada

telefónica del Centro, un telegrama, una carta que

le devolviera la esperanza y que nunca llegaba. Sin

embargo…

Volvió a contemplar su hermoso cuerpo,

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