Page 89 - El Increible Hombre Menguante - Richard Matheson

hasta la repisa de la mesa de mimbre. Sacudió el

hilo hasta que el palo se soltó y cayó. Lo ató y se

dispuso a bajar hasta el suelo.

Era extraño; aún no sabía por qué no se había

suicidado. La desesperada situación en que se

encontraba lo justificaba. Sin embargo, aunque a

menudo había deseado poder hacerlo, algo le había

detenido siempre.

Resultaba difícil saber si lamentaba o no esta

imposibilidad de acabar con su vida. A veces

parecía como si no importara la cuestión, excepto

en un vago aspecto filosófico; pero ¿qué filósofo

había menguado alguna vez?

Tocó el suelo helado con los pies y se apresuró

a recoger las sandalias y ponérselas; las sandalias

que él mismo había hecho con un cordel. Así estaba

mejor. Ahora debía arrastrar el paquete hasta el

lugar donde dormía. Entonces podría quitarse la

túnica y tenderse al calor, descansar y comer.

Corrió hacia el paquete, ansioso de terminar de una

vez.

El paquete era tan pesado que sólo pudo

trasladarlo lentamente. Tras empujarlo unos cinco

metros, se detuvo y descansó, sentado encima de él.

Cuando hubo recobrado el aliento, se puso en pie y

lo empujó un trecho más, pasando junto a las dos

macizas mesas, la manguera enrollada, la segadora

89