Page 64 - La Penúltima Verdad - Philip K. Dick

La penúltima verdad Philip K. Dick 64

uno de esos viejos chupados, flacos como palos, con

colgantes pellejos de carne ahumada y reseca. A sus

ochenta y dos años, Brose pesaba una tonelada al menos;

andaba como un pato, bamboleándose, soltando saliva y

mucosidades por boca y nariz... pero su corazón seguía

latiendo porque, por supuesto, era un corazón artiforg, lo

mismo que su bazo y otros varios órganos de su cuerpo.

Pero el verdadero Brose seguía presente porque su

cerebro no era artiforg. No existían cerebros artiforgs;

fabricarlos ‐construir cerebros artificiales cuando aún

existía aquella empresa, la Arti‐Gan Corporation de

Phoenix, mucho antes de la guerra‐ habría sido meterse

en lo que a Adams solía llamar el negocio de la «auténtica

plata de imitación»... expresión que aplicaba a una nueva

pero importantísima actividad que había surgido en el

panorama de la naturaleza y que había dado lugar a una

innumerable y heterogénea descendencia: el universo de

las falsificaciones auténticas.

Y aquel universo, pensó, en el que a primera vista

parecía posible penetrar por la puerta de entrada para

recorrerlo y salir al exterior por la puerta de salida en

menos de dos minutos... aquel universo, como los

almacenes de maquetas y decorados que tenía Eisenbludt

en sus estudios cinematográficos de Moscú, no tenía fin,

era una serie interminable de habitaciones; la puerta de

salida de una de ellas era la puerta de entrada de la

siguiente.

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