Page 258 - Anatema - Neal Stephenson

Quedaba uno. Y quiero decir uno, porque en la espalda

tenía un enorme número 1. Era el hombre con el brazo en

cabestrillo. Con el brazo bueno se había puesto a rebuscar

en los bolsillos del caído 86. Encontró lo que buscaba y se

puso en pie, sosteniendo algo que yo tenía por seguro era

una pistola.

De su cepo de la columna surgió un destello de luz rojo

y azul alternativamente. Soltó una palabrota. Dejó caer el

arma y se desmoronó. En un único instante todos los

músculos de su cuerpo habían perdido el tono,

interceptado por las señales del cepo. Los cuatro atacantes

habían caído y el prado estaba en silencio, exceptuando los

quejidos lastimeros de sus cismexes.

Un individuo solitario, que estaba allí cerca, se puso a

aplaudir. Di por supuesto que era un imizar que había

bebido demasiado. Pero al mirar en dirección al sonido,

me sorprendió ver una figura encapuchada ataviada con

un paño. No dejaba de gritar palabras en orto antiguo que

significaban «bravo, hurra, bien hecho».

Aproximándome a ese fra, grité:

—Espero que estés completamente borracho, porque, si

no, eres un idiota. Podrían habernos matado. Y aunque

seas un imbécil tan descomunal… ¿No sabes que hay un

par de inquisidores dando vueltas por aquí?

—No hay problema, uno de ellos se ha escabullido de ese

discurso idiota —dijo el fra.

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