Page 32 - Anatema - Neal Stephenson

atado a cada extremo con el cordón y que se había colgado

diagonalmente a la espalda, como un petate. Él había

inventado esa forma de enrollarlo. Nadie había seguido su

ejemplo. Debía admitir que en un día de calor parecía

cómodo, aunque estúpido. Tenía el trasero a treinta

centímetros del suelo: había hecho que su esfera adoptase

más o menos el tamaño de su cabeza y se mantenía en

equilibrio encima.

—¡Fra Lio! —repetí. Pero Lio tenía una mente curiosa que

en ocasiones no respondía a las palabras. Una caña de

bayacorte me salió al paso. Encontré algunas pulgadas sin

espinas, la agarré con la mano y la arranqué, luego la agité

hasta que las diminutas florecillas de la punta rozaron el

cráneo casi rapado de fra Lio—. ¡Gorgojo! —dije al mismo

tiempo.

Lio cayó hacia atrás, como si le hubiese golpeado con un

bastón. Los pies saltaron hacia arriba y volvieron a bajar

para descansar en las raíces del manzano. Se puso en pie,

con las rodillas dobladas, la barbilla hundida, la columna

recta, con la tierra cayéndole de la espalda sudada. La

esfera salió rodando y acabó encajada en un montón de

hierbas arrancadas.

—¿Me has oído?

—La bayacorte no es una de las Ciento Sesenta y Cuatro,

cierto. Pero tampoco es una de las Once. Así que no tengo

que quemarla nada más verla y apuntarlo en la Crónica.

Puedo esperar.

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