Page 632 - La estacion de la calle Perdido - China Mieville

convoluciones, las venas y espirales fortuitas de carne que

habían compuesto aquella rapaz totalidad, habían sido

funciones de impensable simetría inhumana, células que se

multiplicaban como números oscuros, ignotos. Sin embargo,
aquella ansiosa forma aleteante de extremidades retorcidas y

deformes, de incompletos segmentos corporales, de

armamento amputado y malparado en la crisálida... era un

monstruo malformado.

Aquella era la polilla a la que Isaac había alimentado con

comida bastarda. La polilla que había saboreado los jugos de
su propia cabeza, mientras yacía trémulo en un viaje de

mierda onírica. Aún ansiaba aquel sabor, parecía, aquella

primera y jugosa intimidad de una sustancia más pura.

Aquel parto contranatural había sido, comprendió Isaac, el
comienzo de todos sus problemas.

—Oh, dulce Jabber—susurró con voz trémula—, por la

Cola del Diablo... Que los dioses me ayuden.

Con una retorcida inyección de polvo industrial, la polilla

aterrizó. Plegó las alas.

Estaba agazapada, la espalda curva y tensa en una postura

de simiesca osadía. Sus brazos crueles (maltrechos, pero aún

poderosos y maliciosos) tenían el ademán asesino de un

cazador. Giró lentamente su cabeza larga y delgada a un lado

y a otro, las antenas de sus cuencas tanteando el aire.

A su alrededor, los constructos realizaban movimientos

apenas perceptibles. La polilla los ignoró a todos. Su boca

tosca, brutal, se abrió para emitir la lengua salaz, que se agitó

como una enorme cinta sobre la concurrencia.

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